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Ilusa. Insegura. Quizá dos de las palabras que mejor me definan. Y en cierta manera guardan relación, según la información objetiva que recibo, es decir, aquella que no me pertenece, y por lo mismo, puede ser aún más falsa que la subjetiva (está muy de moda no decir lo que uno realmente piensa; y en ese mismo saco me incluyo a mí). La gente me considera ilusa por mis preocupaciones, de carácter banal. Y, debido a muchas de esas banales preocupaciones, me catalogan como insegura (lo cual, sea dicho de paso, es más cierto que falso, aunque en ciertas ocasiones pueda parecer que mi actitud es ególatra). Así mismo, otros muchos me tildan de sabihonda, sin entender que mi afán por demostrar mi valía en según qué aspectos es mi forma de contrarrestar las deficiencias, abundantes y de difícil disimulo, que puedo presentar. Y ya sé que no es cuestión de semejar máquina, con mecanismo perfecto y escasos fallos, pero sí de controlar mis manías, por mucho que las circunstancias puedan incrementar su realización o, a mi parecer, justificarlas. A todo esto sumemos mi exagerado terror a la soledad. Y el resultado que obtenemos es: una chica de rostro ligeramente pecoso (acentuadas esas pecas en verano), con unas muy marcadas ojeras y la certidumbre de que ha perdido el norte y su veracidad... Y punto.

Ilusa. Insegura. Quizá dos de las palabras que mejor me definan. Y en cierta manera guardan relación, según la información objetiva que recibo, es decir, aquella que no me pertenece, y por lo mismo, puede ser aún más falsa que la subjetiva (está muy de moda no decir lo que uno realmente piensa; y en ese mismo saco me incluyo a mí). La gente me considera ilusa por mis preocupaciones, de carácter banal. Y, debido a muchas de esas banales preocupaciones, me catalogan como insegura (lo cual, sea dicho de paso, es más cierto que falso, aunque en ciertas ocasiones pueda parecer que mi actitud es ególatra). Así mismo, otros muchos me tildan de sabihonda, sin entender que mi afán por demostrar mi valía en según qué aspectos es mi forma de contrarrestar las deficiencias, abundantes y de difícil disimulo, que puedo presentar. Y ya sé que no es cuestión de semejar máquina, con mecanismo perfecto y escasos fallos, pero sí de controlar mis manías, por mucho que las circunstancias puedan incrementar su realización o, a mi parecer, justificarlas. A todo esto sumemos mi exagerado terror a la soledad. Y el resultado que obtenemos es: una chica de rostro ligeramente pecoso (acentuadas esas pecas en verano), con unas muy marcadas ojeras y la certidumbre de que ha perdido el norte y su veracidad... Y punto.
# Enviado el martes 29 de abril de 2008 11:34

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